Hey moon, please forget to fall down.

O vento que rugia pela alvorada desprovida de iluminação era menos ardente que um risco em pele, mas atingia-o como gelo nas pálpebras. Ora fechadas, ora abertas, estava sozinho inalando o odor de vísceras putrificadas em algum esgoto pouco longe. Não, nada por entre aquelas vielas tinha um aroma próximo do agradável. O fragor sistemático de carros por entre a névoa já se perdera com o escurecer de cada passo, sem sentidos, sem direção. Todo o mínimo sentido provinha de uma garrafa de cerveja bem presa sob os dedos da esquerda. O silêncio começava a ser interrompido por um timbre que aos ouvidos dele era comum. Sua voz. Um assobio contínuo, programado para elevar o próprio tom a cada pedregulho chutado pelo caminho. Um susto, mas nada além disso. Foi apenas um leve sobressalto ao ser pego desprevenido por um cachorro preso na propriedade leste da calçada, seu latido. Agora outra coisa se anunciava. Olhou para o céu erguendo as sobrancelhas com descaso. O que a lua fazia cheia àquele dia da semana?
— Hey lua, não caia. — Outro vento, este notificando-o de um cheiro novo, algo aproximava-se com serena velocidade. Não era nenhum profeta ainda, apenas escutava os passos. Dez, doze, ecoavam por um dos lados. Entranhas de sangue, não, aquele aroma era mais doce. Perfume de quê? Perfume de mulher. Um vulto bastava para adquirir aquela certeza. Andou logradamente até a figura. Mais próximo, mais uma respiração, outro passo, estava bem diante de suas costas. Um esforço, ele não precisava, pois gatuno como crescera seus sons eram sempre poupados. Meio metro, era chegado o momento. Tocou-lhe o ombro. — Buh. — Sussurrou após.

Sobre o autor do texto:
Logan Handel
□ Inglês, escritor, boêmio;
22 anos, largou a faculdade de direito para escrever.
□ Pai irlandês, mãe americana;
ambos viajantes errantes que o largaram aos doze anos em Londres.
□ Vive em um kitnet no centro da cidade;
trabalha como assistente de palco em um teatro de quinta.